let me be a star again, the dust on god’s lips

nom complet Pur-sang né de l’union d’une roturière et de la copie surannée d’une noblesse vouée à s’éteindre sans un dernier cri, c’est avec ironie que l’enfant porte le stigmate d’une engeance spoliée par le poids de ses propres travers. Membre d’un clan en voie de disparition, le gamin est un Hunter pour de biens nombreuses raisons. Noble au cœur couvert de suie, l’enfant porte le reliquat d’un fantôme à même la chair, le nom qu’elle lui a choisi brûlant l’envers de ses lèvres à chaque fois qu’il le prononce. Angus, un nom se voulant doigt d’honneur brandit au monde, le souvenir d’une Ecosse coulant en leurs veines au sang bleu par ce titre qu’ils portent. Le tout accouplé à la dureté d’un second prénom qu’il crache plus qu’il ne prononce, Ronan la dureté du mensonge qu’est sa vie, que fut sa naissance.  Angus Ronan Hunter, le petit prince écossais des forêts, le moins que rien important à cause d’un blason et de l’honneur porté à son nom.  âge, date et lieu de naissance Gamin encore fort de la force de ses premiers émois, homme forgé par le feu et le sang d’autres contrées, c’est le cœur indolent et la moue grave qu’Angus porte vingt-quatre années sur les épaules. Encore trop jeune que pour écrire sa légende, trop vieux pourtant que pour éveiller des rois millénaires censés lui offrir un but, il paresse entre aujourd’hui et demain sans savoir ce qu’Atropos souhaite véritablement faire de son destin. Né au plus froid de l’hiver, c’est un vingt-trois décembre que Fortingall accueilli le rêveur sous son égide. Depuis lors, il se laisse porter par cet univers tellement plus grand que lui, se soumettant à ces fils imaginaires d’un destin que rien ne peut rompre. nationalité et origines Originaires de l’autre côté de la mer, ayant suivi d’autres barbares jusqu’aux contrées civilisée d’une France peinant à vivre, de nombreuses histoires parlent des ancêtres d’Angus. Dépositaire d’une légende s’étant transmise de pères en fils, de mère à filles, le brun sait pourtant porter l’Ecosse en ses veines d’une manière viscérale. Tout, de sa démarche brusque à son accent trop prononcé, dans sa personne traduit la fierté et la force d’une nation qui le vit pousser son premier cri, vivre ses premiers émois et chercher un sens.  occupation, diplôme(s) et situation financière Sur les épaules du prince repose le poids du royaume. Dirigeant à la tête de la Fondation Hunter, le gamin a repris les rênes de l’œuvre de bienfaisance familiale après des années passées sous la charge de directeurs temporaires. Après une vie passée à s’offrir à son pays, enrôlé dans la royal marine à ses seize ans comme tous les hommes de sa famille, s’est le cœur lourd qu’il est rentré au pays. Ancien marine œuvrant sous le drapeau de la Grand-Bretagne, il s’occupe désormais de son père à temps plein, gérant en même temps l’entièreté de cette empire de charité que son frère refusa de reprendre. Les poches pleines grâce à ces terrains de chasse prisés par les puristes, le nom de ses ancêtres est écrit en lettres d’or à l’entrée de plusieurs réserves naturelles du pays, le gamin touchant bien plus d’argent qu’il ne peut en dépenser.   état civil et orientation sexuelle Bisexuel découvert sur le tard. Il fallut du temps à Angus pour admettre l’ouverture de sa sexualité. Il lui fallut du temps pour se laisser fondre sous les doigts rugueux d’hommes utilisant son corps comme un instrument servant à bâtir aussi bien que ceux des femmes jouant des symphonies à même ses côtes. Célibataire par dépit, malgré des fiançailles écourtées, il n’est de fou ou de folle prêt à maîtriser l’esprit dérangé du Hunter.  situation familiale Une mère s’étant faite absence, un père s’étant fait néant, ne reste à Angus que l’argent en ses poches et la fierté d’un nom ne signifiant plus rien dans son propre pays. Second enfant d’une fratrie enjouée au plus profond de ses souvenirs, son ainé et lui n’eurent de cesse de se déchirer depuis la disparition de leur génitrice. Le plus jeune reste persuadé que celle-ci s’est envolée sous une bourrasque de vent. Presque vingt ans plus tard l’Hunter la cherche encore. Sous toutes les souches, au fond de tous les cours d’eau, derrière les arbres tombées sous les assauts glorieux d’une nature intemporelle, il garde un espoir fou et ingénu au cœur. Dans le fond, il sait que celle-ci n’était qu’un mirage, le rêve d’amour de son géniteur, ce dernier éteint depuis sa disparition. Tant et si bien qu’il arriva à s’éteindre pour de bons quelques mois plus tôt, sa voiture enlaçant un arbre de trop près. Prisonnier de sa cage, le patriarche Hunter n’est plus qu’une poupée vivant au travers de ceux l’animant. Ne reste à Angus que le souvenir de son ainé, Arran, un frère oublié au premier problème, envolé comme leur mère dès qu’il put s’absenter de ce foyer déchiré.  traits de caractère rêveur + ambivalent - charmeur + violent - mystérieux + solitaire - bienveillant + peu prolixe - ingénu + obsessionnel - profond + faussement arrogant - craintif groupe autumn. avatar Alex Hogh Andersen.

i |Angus aime le sale. Aime le dur, le brut. Il aime mettre ses mains dans la suie, démonter le moteur d’un bolide avant de le remonter pièce par pièce afin de comprendre les problèmes de la machine. Il aime passer des heures à observer la nature, allonger à même l’herbe mouillée par une rosée du matin persistante avant de tirer le coup parfait. Il aime récupérer le butin, ramener le prédateur jusqu’au garage alors que la proie s’enfui en bondissant. Il aime le contraste déchirant de cette fange rongeant sa peau alors que son monde n’a jamais été autre chose qu’un ersatz aseptisé de la réalité. Il aime se frotter de trop près au réel, en garder la cicatrice à l’envers des prunelles. Il veut juste être autre chose que ce pourquoi on l’a créé. ii | Une mère faite de songe, le souvenir d’un rêve qui lui reste sur la langue, auquel il ne peut s’arracher, le gamin ne saurait dire la dernière fois qu’il s’est réveillé. Son frère l’a traité de pauvre taré la dernière fois qu’ils se sont vus, imprimant sur sa chair l’envers de ses phalanges pour le ramener à la réalité. Angus n’est pourtant rien de plus qu’un rêveur, la tête dans les nuages et les pieds s’enfonçant toujours plus profondément dans les sables mouvant d’une conscience lui échappant. Il y croit. Il en est persuadé. Son père a rêvé sa mère et c’est pour cela qu’elle l’a abandonnée. L’orphelin ne peut admettre une réalité plus terne, réécrivant à l’encre de ses songes une vie qu’il ne prit jamais en main. iii | Pour le Hunter, tout a une raison d’être. Le bien. Le mal. Fervent défenseur d’un destin qu’il a toujours considéré plus grand que lui, Angus fait partie de ces gens ouverts à leur environnement. Le cœur sensible, l’esprit trop prompt à croire, il se berce d’illusions en cherchant l’espoir où n’importe quels charlatans lui offriront. Adepte des arts ancestraux de l’âme, il n’est pas rare de voir le brun méditer aux frontières de sa demeure, s’adonner figures lascives d’un art asiatique ou bien chercher l’avenir dans les cartes. Il croit car il n’est plus pure essence que celle-là à consommer pour un rêveur dans son genre. iv | Descendant d’une famille à l’héritage militaire important, c’est naturellement que son père l’inscrit aux Junior Cadets de Perth alors qu’il n’avait que dix ans. Puis aux Sea Cadets avant de finir son éducation au Royal Marines Cadets jusqu’à ses seize ans. Orphelin forcé de vivre avec le seul membre de sa famille lui restant, il chercha une famille aux delà des frontières de son propre sang. Abandonnant son père à seize ans, il devint un Royal Marines du 42 Commando. Trouvant la paix au cœur de cette famille de substitution, il resta aussi loin de Fortingall que possible, ne revenant que lorsqu’il n’avait d’autre choix. v | Depuis son retour à Fortingall, Angus est obligé de s’occuper de son géniteur. Depuis que ce dernier s’est enroulé autour d’un arbre au bord de la route, manquant son coup juste assez que pour en ressortir vivant, il ne peut subsister par lui-même. Homme bloqué dans sa propre chair, le patriarche Hunter n’est plus rien de celui qu’il a été. Ombre peinant à exister sans le soleil lui offrant son relief, il n’avait déjà plus d’homme que le titre. Désormais bloqué dans son corps, cette prison de chair l’empêchant de s’échapper, il compte sur son dernier gamin pour lui offrir un semblant de vie. Forcé de s’occuper de celui-ci, lui offrir ses soins journaliers, mais aussi le nourrir et assurer son suivi médical, Angus semble ancré à Fortingall comme un oiseau dont on aurait coupé les ailes. vi | La chair musculeuse,  le corps entretenu au point d’en devenir une arme, Angus est un animal fait d’habitudes. Tous les jours, il s’entretient, entretien une routine gravée dans sa chair afin de ne pas oublier qui il est, ce qu’il devient. Courir, souffrir, s’exercer au point de ne plus savoir penser. Le gamin fit de son corps un temple qu’il se doit de vénérer. Excellent cuisinier, sportif accompli, son œuvre est sa personne. Ainsi, s’il peut aussi bien porter un costume griffé qu’un short délavé, c’est à force d’heures de travail. D’heures passées à faire le vide sous son crâne dans l’espoir de chasser les nuages que lui laissèrent là-bas ses cauchemars. vii | Animal toujours trop sensible et trop enragé pour son propre bien, le brun danse le long de cette ligne floue sur laquelle il ne peut tenir. Nerf à vif que plus rien ne protège du monde, le gamin semble avoir été créé nu et sans défense. Rien de plus que ses crocs pour mordre et ses griffes pour déchirer. Forcé de s’ouvrir le poitrail à force de désespoir, cherchant à faire vivre l’univers en son buste pour que tous puissent voir l’étendu de celui-ci, il est une œuvre à jamais inachevée. Douceur sans nom, inconnu aux prunelles à l’ailleurs incertain, sous ses sourires les cœurs fondent et pourtant le sien ne ressent rien. Ou presque. Doux éperdu à la recherche d’un sursaut de vie, il erre sans but à la recherche d’une définition, d’une Atropos sanctifiée pour lui montrer le chemin. viii | Angus n’est rien de plus qu’un mythe pour les habitants de Fortingall. Gamin parfois promené au détour des rues de la ville, entre le tutorat à domicile et ses week-ends passés à Perth, il était rare que ce dernier se balade dans le coin. Habitué à la solitude de cette existence, maintenant qu’il est revenu, ce n’est pas étonnant que personne ne se souvienne trop bien de lui. Rien de plus que le gamin vivant dans la grande demeure du bout de la ville, l’enfant dont tous connaissaient le nom, mais dont personne ne savait rien, ils sont rares ceux à posséder des fragments de son histoire. Fantôme parcourant la ville de part en part, ils s’étonnent, ils rougeoient  devant le petit prince de la ville. ix | Des marques de son temps au front, Angus en porte quelques-unes. Tatouées à l’envers de sa chair, il garde le souvenir de ces journées sans fins où pressés avec ses coéquipiers ils attendaient que la fumée ne s’envole et que le ciel s’illumine à nouveau. Il en porte la plénitude de faire partie d’un tout, d’avoir un sens. A même sa chair, lui reste les fragments d’obus d’une autre vie, une cicatrice à peine visible dansant le long de sa pommette, la marque d’un éclat de balle sur la hanche. Rien de plus que le souvenir d’avoir vu l’enfer et d’en être revenu. Pourtant, il donnerait tout pour y retourner encore. x | Malade imaginaire, c’est au fond de ses pensées qu’il est le cancer. C’est au plus profond de ses songes que la tumeur croit, croit, croit au point qu’il ne reste de la place pour rien d’autre. Plus de place pour son frère, plus de place pour son père. Plus de place que pour cette illusion qu’il essaye de vivre envers et malgré tout. Gamin jouant avec ses amis imaginaire, ses mensonges ont la texture de la chair et porte son sang. Peu importe le nombre incalculable de rendez-vous chez le psychologue, les heures passées à lui faire admettre l’inadmissible. Angus est un rêveur s’étant perdu à force de rêver. Il n’est plus qu’un nageur en train de se noyer en attendant que quelqu’un le ramène à la dure réalité. xi | Homme de bien peu de vices, ce n’est pas sur la bouteille que le gamin force, mais sur la cancerette. Toujours une clope coincée entre les lèvres, il fume comme un désespéré attendant le feu de forêt. De la même manière qu’il conduit trop vite sa bécane guzzi v7. Qu'il est déterminé à partir chasser seul avec trop peu de balles ou qu’il dort les fenêtres ouvertes suppliant presque qu’on vienne le cambrioler.

the other side of a closed door:

Il n’aimait pas ça. Angus n’aimait pas du tout ça. Si ça ne tenait qu’à lui, il aurait déjà passé la porte, abandonné ce vieil homme lui rappelant un peu trop son grand-père. Si ça ne tenait qu’à lui, il garderait le silence au lieu d’ouvrir la mécanique de son cœur une fois par semaine pour déranger l’horlogerie écarlate se trouvant là. Il repousserait son frère et cette bienveillance maladive avec laquelle il le menait à la porte, s’arrêtant à celle-ci comme s’il n’avait pas le droit d’entrer dans ce monde-là. A croire que cette parenthèse de non-vie n’appartenait qu’à lui. A croire qu’il n’y avait qu’à cet instant qu’on lui offrait une voix, lui donnait des ailes. Pantin défait de ses fils, il s’animait d’un souffle de vie dont il ne savait rien le reste du temps. « Don’t you want to sit down ? » Faisant les quatre cents pas, sept pas jusqu’à la fenêtre, sept autres jusqu’à son bout du divan. Sept pas jusqu’à la fenêtre, sept autres jusqu’à son bout du divan. Il était un lion en cage, un savant incapable de trouver le mot coincé au bout de sa langue. « No. » Reprenant son cycle, sept pas jusqu’à la fenêtre, sept autres jusqu’à son bout du divan, le psychologue l’observait d’un œil bienveillant. Ce dernier notait des mots dont Angus ne savait rien. Il donnait vie à des pensées dont lui seul avait le secret, faisant face au dédale sous le crane du brun sans que ce dernier n’en voit la fin. « Why do you think your brother bring you to me every week ? » Sept pas jusqu’à la fenêtre, sept pas jusqu. Arrêté en plein ciel, figé en plein combat, le gamin posa son regard trop las sur l’homme. Roulant ses propos entre ses lèvres, faisant danser les balles sur le bout de sa langue, en goutant l’horreur et le pouvoir de destruction, il préféra les recracher. Leurs échanges étaient souvent teintés de cette retenue bienséante du brun. Ce silence lourd de sens qu’il portait à même les épaules comme le fardeau d’un Atlas qu’il pensait être. Le psychologue notait et il marchait. Sept pas jusqu’à la fenêtre, sept pas jusqu’à son bout du divan. Pourtant, après de longues minutes d’une guerre au silence écrasant, l’un des deux ouvrait la bouche. Parfois c’était lui, incapable de retenir ce commentaire au sujet du tableau le dérangeant. Parfois c’était le psychologue, l’invitant à s’asseoir, à dire ce qui lui passait par la tête, à garder le silence. « I wish I knew how my father gave birth to me. Was it an idea? Was it a thought? Have I been born and wished… then cursed a boy? I wonder. »  Les mots paraissaient tellement evident dans la bouche d’Angus. Coincé entre ses lèvres, il semblaient fait de chair et de sang à son image. Pourtant, s’échappant de ses dents, venant éclabousser les murs de leurs craintes, ils avaient quelque chose tenant du cauchemar. Tenant du mensonge. Le mensonge d’un gamin refusant de voir la vérité en face. Le monde caché entre les mots d’un enfant jouant au chevalier là où il n’était qu’un garçon comme les autres. « Your father and your mother loved each other… » « I don’t have a mother. There’s only me, my brother and my father. » Les yeux posés sur l’intrus en ses pensées, le gamin contemplait l’idée de le rejeter aux frontières de sa conscience, de le faire taire pour ne plus qu’il trouble le courant supportant le fil de ses réflexions. « Well, I am sorry, I thought your mother died of cancer. » Les prunelles pleines d’incompréhension, le gamin s’écorcha sur cette lame-là. La tournant dans tous les sens, laissant danser sa langue sur l’objet tranchant, il ne savait comment l’avaler. Il ne savait comment l’accepter sans qu’elle ne l’ouvre de l’intérieur, laissant lui échapper toutes ces choses qu’il peinait à contenir en son buste. Le psychologue notait. Angus se taisait. Pourquoi n’y avait-il qu’à cet homme que ses silences semblaient parlant? Pourquoi ne pouvait-il pas faire sens du fond de ce néant emplissant sa gorge, nouant ses cordes vocales ? Les poings serrés. La machoire crispée. Le brun était une statue marmoréenne figée en plein mouvement. Gardant la pose en attendant que l’artiste ne finisse son œuvre, ce dernier avait dû oublier les stries autour de son cœur afin de retenir la crue. « I think he hurts. I think he hurts a lot more than he pretends to. » « What does that mean to you? » Robot dont on aurait changé les batteries, il se remit en marche. La gorge nouée, les poings serrés, c’était au combat que ses pas le menaient. Personne ne s’en rendait compte. Même pas lui. « It means I can’t do anything to help him. I don’t know how to. » Le sourire venant gracier les lèvres du psychologue mena l’orage aux prunelles d’Angus alors que ce dernier ne comprenait pas pourquoi il se permettait de sourire. Il ne comprenait pas ce qu’il y avait de bien dans ce qu’il venait de dire. Il ne comprenait pas et dans le fond il n’avait jamais véritablement compris. « Isn’t trying a good place to start ? »
A la fin de l’heure, son imperméable sur le dos, plus de questions dans les poches qu’il n’en avait en entrant, ses yeux se posèrent sur Arran une seconde de trop. Juste le temps de l’entendre pour la première fois depuis longtemps. Véritablement l’entendre. « How was it ? » Cette après-midi là, son silence avait quelque chose de céleste. Remember the cancer that filled up her lungs…